Sensemayá

Sensemayá por Nicolás Guillén
(Canto para matar a una culebra)


¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!

La culebra tiene los ojos de vidrio;
la culebra viene y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio, en un palo,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas.

¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!

Tú le das con el hacha, y se muere:
¡dale ya!
¡No le des con el pie, que te muerde,
no le des con el pie, que se va!

Sensemayá, la culebra,
sensemayá.
Sensemayá, con sus ojos,
sensemayá.
Sensemayá, con su lengua,
sensemayá.
Sensemayá, con su boca,
sensemayá ...

¡La culebra muerta no puede comer;
la culebra muerta no puede silbar;
no puede caminar,
no puede correr!
¡La culebra muerta no puede mirar;
la culebra muerta no puede beber;
no puede respirar,
no puede morder!

¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe--bombe--mayombé!
Sensemayá, no se mueve…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, se murió!



Inspirado en este poema, Silvestre Revueltas compuso "Sensemayá", una obra magnífica y tremendamente descriptiva, de gran complicación rítmica. En ella puede apreciarse incluso una adaptación musical del estribillo, "mayombe, bombe, mayombé" en la entrada de la cuerda (2:17).
Aquí la tenéis, dirigida por Dudamel e interpretada por la joven orquesta Simón Bolívar (esta vez casi doble, a lo Mahler).



no es genial?

Personalmente, me encanta la obra, claro. Peeero, el poema tiene algo...


Marz

el piano

Si en algún momento de mi vida me habría gustado tener una cámara, o una grabadora, o una memoria prodigiosa, yo creo que fue esa noche.

La luz se colaba por la ventana y por encima de la puerta, y descansaba sobre un colchón en el suelo (la luz, o él, o los dos).
Hablaba (no puedo recordarlo todo!) con palabras que no fluían, ni salpicaban, sino que aparecían. Es cierto, su mente trabaja más rápido de lo normal, y a tiempo real con su voz. Nunca le queda nada por decir excepto lo que nunca quiere decir, aunque eso ya lo sabemos.


Pasó toda la noche con los ojos cerrados y aun así ni por un momento se durmió.


Yo sólo le escuchaba. En un momento se calló. "Habla" dije. Contestó sin mirar:

"No... hablar es falso.. como tocar un instrumento".
Nos callamos.


Entonces, como si fuese una película, empezó a entrar por la ventana la música del piano, procedente del gimnasio. Creo que yo estaba triste. Sin abrir los ojos, lo adivinó.

"Por qué estas triste?"

"No sé... yo, la música"

Entonces los abrió. "La música? Bueno.. a ti nadie te va a recordar por dar cuatro notas"





Ahora parece frustrante? En ese momento me sonó como de las cosas más bonitas que me habían dicho jamás.



Marz

Welcome Home (Galletarium)

Aaah, queridas galletas rancias

aquí viene un dinosaurio hambriento y cansado

y el lector preguntará: "¿con Mik que ha pasado?"

¡En un momento os lo habré relatado!

Por llamas y truenos he pasado.

Y aunque los examenes he aprobado,

¡este infierno no ha acabado!

Pues tengo un brazo fastidiado,

y para Agosto la rehabilitación me han asignado.

Y tras esto, perdonadme por faltar al respeto a los grandes poetas (y a los pequeños también).

Ahora sí, postearé más a menudo.

Sí, es una amenaza.

Mik

Héroes

Todos honramos a los héroes por distintas razones:

Unas veces por su arrojo
Otras por su valor
Otras por su bondad

Pero sobre todo honramos a los héroes por que todos,
en algún momento, hemos soñado con que nos rescaten...
Aunque si el héroe indicado no llega, a veces tenemos que rescatarnos a nosotros mismos.


Mary Alice Young

reciclar

-¿Nunca te han propuesto algo así? Tendrías que saber lo que se siente.
Es un anochecer de verano joven. Andamos lento por la calle, mis pies están casi fríos. Todo esto no tiene nada que ver.
“Eso es porque siempre has estado en la misma situación. Aquí.”
Esto no lo ha dicho nadie, recuerdo.
-No soy capaz de imaginarlo.
Apoya un pie en el suelo. Aparto un mal mechón que se cruza en mi cara y observa todo el trayecto que mi mano describe.

Hace tiempo que la tarde ha acabado y ahora andamos hacia casa. Lleva la bici a un lado, porque yo voy a pie. Mis pies están cada vez más fríos.
-Me gustaría tener algo que esperar de esta noche. Que fuese a salir, que alguien me llamara, algo sorprendente.
Sonríe.
-Qué esperas de esta noche?
Tarda en contestar
-Lo mismo que espero de este verano, va a ser una noche larga e insustancial…
Quiere aprender a tocar la guitarra. Trabajar. Pero eso ya lo sé.
También va a cumplir años. No lo notamos.

Todo está cada vez más negro, la lluvia va a caer muy fuerte esta noche, parece.
-Me gusta que llueva por la noche. Ayuda a que me desenfade.
Relaciona la lluvia con romper muchos platos a la vez, yo también, tampoco me lo ha dicho, no importa.
Subo despacio las escaleras hacia casa. Va a irse hacia la cuesta.
No nos despedimos realmente."Yo ya no sé escribir..."

Las palabras salen muy lentas pero no parece extraño. La lluvia aún no ha empezado a caer. Los pedales de la bici tampoco giran. Todo continúa inmerso en un estatismo permanente.

Los ocho pecados capitales del arte contemporáneo

En fin...
Ayudadme a adivinar con qué cara se van a quedar los turistas (y también muchos de los que no lo somos) cuando vean esta espantosa forma de estropear un monumento que pertenece al patrimonio de Salamanca.







"Pero cómo puedes ser tan ignorante... es arte contemporáneo!"
Ah... amén, entonces.


No me interpretéis mal, no deja de ser algo curioso. Y seguramente hasta despierte buen humor. Pero voy a hacer la pregunta obligatoria, la que todo el mundo hace:
hasta qué punto puede considerarse que algo es arte?

Os invito a que leais aquí abajo un resumen de los que José Javier Esparza considera en su libro "los ocho pecados capitales del arte contemporáneo"


1. Búsqueda obsesiva de la novedad, objetivo fundamental del creador. El artista no aspira a crear una buena obra, sino una obra nueva, que sorprenda por su novedad.

2. Desaparición de significados inteligibles. Si no se entiende, mejor. Si se entiende, el artista cree que ha fracasado.

3. Transversalidad de los soportes, todo vale, el propio soporte se convierte en arte. ¿Pero pueden ser arte paquetes de cigarrillos pegados sobre muebles o latas apiladas?

4. La consagración de lo efímero. Las obras no tienen por qué perdurar en el tiempo, parece más que suficiente que existan sólo mientras están expuestas.

5. La vocación nihilista, la carrera desenfrenada por destruir cualquier referencia sólida, estable.

6. Apariencia de subversión, cuando en verdad está en gran parte subvencionada desde el poder de turno, que sigue sin entender ese arte, pero que se siente moderno amparándolo.

7. El naufragio de la subjetividad del artista, que no valora otra realidad distinta de propio yo, y que, por mor a ese culto a su subjetividad más radical, termina por no entenderse ni él mismo.

8. Obliterar cualquier búsqueda de la belleza, concepto que se considera retrógrado y perverso.





(Pero qué te han hecho, Salamanquita mía querida...)

flor fea

Ámame, y estarás amando a alguien inferior. A alguien mediocre. Estarás amando a alguien sin nada excepcionalmente bueno que destacar, sin nada demasiado malo que reprochar. Alguien completamente igual al resto. Ámame y estarás amando a la síntesis de lo bueno y lo malo, lo triste y lo feliz, lo pobre y lo rico, lo justo y lo cruel. Ámame y estarás amando a todo el mundo. Ámame y no serás capaz de hacerle daño a nadie porque todos ellos seré yo.






Ámame si te atreves a ser la mejor persona de este estúpido planeta.