galletas dinosaurio

Houyhnhnm

2011-10-28T19:41:00.003+02:00

24-IV-2011

Odio esa serenidad. Verme y no ponerte nervioso. Me ves y me saludas, sonríes, intercambias palabras, me das una palmada cordial en la espalda.
Hielo. Nada. No sientes nada. Solamente saber que ibas a ir al dentista te provocaba mayor turbación. Yo nunca llegué a enraizar como tus muelas del juicio.

Dedalus

2011-10-02T00:04:00.001+02:00

En los días que parecen septiembre me acuerdo de tí, en las vías recuerdo una de las despedidas menos tristes, en que el horizonte era una línea oblicua continua que nos rodeaba y abrazaba, diciendo que no querría más ser nuestro enemigo.
Cuando acabó la noche (y con ella no sabríamos que algo más), bajábamos por el camino de la casa de los higos y las moreras, los cogíamos del suelo. La cuesta abajo de la calle era una especie de premonición.
Yo te amé. Han pasado más de mil noches y días y vibrando alteraste mi ánimo, te movías rápido para, sin verte, sentirte, como un mosquito en verano, al que no puedes ver, al que no puedes matar. Que no se va a ir.
Trato de imaginarte y pensar si te reconocería y querría abrazarte. Nunca pensé que dejaría de hacerlo. Suave, te deslizas lento, te incorporas, me miras y me inundas de la culpabilidad de tenerte encerrado. Te tomé hace tiempo, y hace tiempo abrí la puerta, tú has permanecido en ella como dulce prisión, sin querer conocer otras formas de desesperación diferentes. Crecí y tú me mirabas, mi imagen estática, desde tu cárcel de papel.
Ayer en esa caja de zapatos que es donde crece el olvido, te sentí moviéndote para regresar, salir de la crisálida, y decir que todavia tienes rabia suficiente, mariposa, para desplegarte y destruirme.

(...)

2010-11-23T23:24:00.002+01:00

ya son las 6.30?

no quiero levantarme,

con lo tarde que me fui a dormir!

corre, bebe el café rápido

(o llegarás tarde)

perdona por el retraso

has hecho todos los trabajos previos?

has incluido bien los informes,

adecuadamente comentados?

mañana examen,

pasado, dos más

ahora mueve los soldaditos por aquí

lo quiero para el lunes

(o habrás muerto para mí)

jadea, corre

pero no pares a descansar

aquí sólo descansan los débiles

y los expulsados

esta noche

quedamos y lo acabamos

estaremos lo que haga falta

nos jugamos mucho en ello

ya son las 6.30?

no quiero levantarme,

con lo tarde que me fui a dormir!

Mik

el intérprete

2010-10-29T14:01:00.009+02:00

Estaba yo ahora mismo, en un viernes ventoso como el de hoy, en la biblioteca de la facultad de educación leyendo un ensayo de etnomusicología del que luego os mostraré una cita.

He mirado por la ventana, hacia el internado del Rodríguez Fabrés, y me he acordado de una noche en que estuvimos hablando allí. Sus palabras siempre salían como a cuentagotas, pero digamos que omnia nox temperat, y aunque la conversación no fluía mejor, a la luz que entraba por la ventana de una farola dijo una cosa que cambió mi concepto de música y de más cosas, de un modo radical, pero a la vez suave:

"Hablar.. esque por qué hace falta hablar? Hablar es falso... como tocar un instrumento"

O. A., 2009

Aquí tenéis una referencia mía del pasado hacia este hecho:

http://galletasdinosaurio.blogspot.com/2009/07/el-piano.html

Y aquí, la cita:

"En estética, las falsificaciones de arte se relegan al subsuelo porque las relaciones reproducidas no fueron creadas -no fueron elegidas- por el falsificador."

Un universo de universales- Leonard B. Meyer, 1998

Marz

un caballo de ojos azulverdosos

2010-10-25T17:16:00.001+02:00

Sentarse en una habitación pequeña
y beberse una lata de cerveza
y liar un cigarrillo
mientras se escucha a Brahms
en una pequeña radio roja

es haber regresado
con vida
de una docena de guerras

oír el ruido
de la nevera

mientras las mujeres hermosas de las playas
se pudren

y las naranjas y las manzanas
ruedan.

Bukowski

Los años pozos

2010-08-29T22:23:00.005+02:00

Anoche fue nochevieja. Como tantas otras casi-vísperas de septiembre.

El año nuevo 21 D.d.M. aparece en blanco totalmente, expectante a los resultados de exámenes, matrículas, entrevistas, y también de personas y otras cosas que no dependen enteramente de lo poco productivo que hayas sido en verano (thanks God). Aparece con un año viejo bastante difícil de superar, y desde hoy, con una falta de voluntad de esas contra las que no apetece luchar, que son las más envolventes, esa abulia que parece que te abraza, y te quiere, y te promete cosas.

Anoche, durante la despedida, en uno de esos míticos juegos nocturnos que se hacen con el vino malo y caliente, cambiamos los números por meses, en agosto se hacía cambio de sentido, sí, cambio de sentido, y en marzo me pica el culo y me lo rasco con una pala, nótese.

Y ya os empecé a echar de menos.
Porque os vais lejos ya.

Y ante los cambios de tiempo, permanece
Domina lo que no te pertenece.

Domina como edu, 10 años:

-Cuál es el nombre de tu peña edu?
-cien por cien
-aa que monada. y cuantos son cien por cien?
-(me mira serio) Mil
-no edu... mira fijate, no son mil, son diezmil...
-(me mira serio) Son mil

Ah, y punto, chavales, y no me entraron ganas de replicar, quién soy yo para andar convenciendo a un niño de lo contrario. Las matemáticas de nuestros tiempos pueden ser bastante variables, y en ello confío. Las matemáticas le han hecho pocos favores a los hombres en la historia de la humanidad, con sus incógnitas, sus estadísticas, sus medias (de rejilla) y sus tacones altos, castigando y conquistando, pero así de guapas como se ven, tampoco son tan exactas, tan predecibles.

Y así, los 20 años no acabarán de terminar, en esencia, mientras yo no lo permita, sin caer en el error de 2005, prolongaremos la juventud eternamente mientras exista una casa vacía y tengamos espíritu de bailar con la música de un anuncio de laxante.

Broadmoor

2010-08-04T08:04:00.007+02:00

El mal de altura, el toxic hell y la cocacola en polvo sustituyen satisfactoria y temporalmente a todos esos clásicos males que me esperan impacientes en mi viejo continente.
Besos para ellos, mi más sincero afecto.

Me sonrió el aparcacoches
a la entrada del hotel
dentro había un lago
dentro del lago sentí mirarnos

Y era una barca
su mirada en la mía
o un café caro dejado en la mesa
o patos contratados

Me miró y sentí otra vez
que no era ese mi sitio
de gente podrida de dinero
y de tirar de un uso las toallas del lavabo

Y él sabía que no era mi sitio
y me sonrió casi enamorado
como yo

Tenía granos en la cara
y una pajarita atada
a su cuello falso
(en el verdadero
yo le besaba en el lago)

Marz

"aquí lo que pasa es que no hay playa"

2010-05-21T23:42:00.015+02:00

Bajé a la calle para regresar a casa después de una tarde-noche en libreros, por mi ruta habitual: calle de los gatos, la Fonda, y un poco antes de llegar a la cruz de Aníbal, ahí estaba: el Santa Ana.

El Santa Ana antes era una hospedería de niños expósitos, se encuentra en una de esas calles de detrás de la catedral que parecen un microhábitat de Pseudoalberca. Ahora el Santa Ana es un bar de piratas. Una especie de Scumm Bar, donde dispensan grog y raptan a las gobernadoras.

Nunca se saben sus horarios, qué días, qué horas, pero cuando la vega del río comienza a parecer un lugar apacible donde pasear por las noches, cuando parece que de un momento a otro van a verse en el cielo fuegos artificiales, las puertas del bar aparecen abiertas. De nuevo, luz amarilla, gente rara riendo, perros, humo. Acaban de volver de su último viaje en nave. Parecen felices! Es verano por la noche en la costa. La cruz de Aníbal es el faro y les manda señales a los de la otra orilla para que se alegren con ellos.

Hoy comiendo en un ático en la avenida de Mirat nos ha parecido ver el mar más allá de Vecinos, nos ha gustado imaginarlo e imaginarnos en una especie de Portugal mientras tomábamos el sol en la terraza prohibida.
Y esque en enero pensé que nunca más volvería a entrar en esa casa, y hoy he querido tomarlo como un regalo.

De esta forma, tantas cosas que me han pasado en este día (en que extraoficialmente comienza el verano para mi yo interno) aparecen como breves notas en un libro de firmas de una exposición, en la que el año me cuenta todo lo que le ha gustado de sí mismo, resumiendo en unas líneas y con mala caligrafía lo mucho que ha significado para mí su paso por mi vida.

Muchos de los protagonistas del libreto de este año ahora cogen el barco (de LeChuck) y se van lejos de aquí. Sí, claro que sí, el barco es una metáfora, hay que decirlo? Nadie se va de aquí por mar. Realmente hoy he dado gracias de que de Salamanca sólo se pueda salir por tres medios. Tres, sean:

Andar
Volar
y desaparecer en el pasado

Y puesto que ya he aceptado que no puedo evitar que nadie se marche ni por aire ni por tierra, se me ha ocurrido que podría plantarle cara a esa tercera vía de escape. Así no se alejaría ninguno más de los que hacen que haya llegado a enamorarme de esta ciudad, la mía, esta ciudad que dicen que en verano (hoy) no es nada. Qué tonterías!
He vuelto a mirar con añoranza la vaguada. Ya sabéis, todo ese paseo que hay entre el faro y el mar.
Y he vuelto presente el pasado, que es a fin de cuentas la única forma que hay de que no desaparezca.

marz

cabeza de navegante

2010-05-13T00:54:00.003+02:00

Yo siempre había sido una persona solitaria. Decían que yo era raro, huidizo, siniestro. No sentía realmente interés por nada, ninguna razón para hacer algo, no encontraba un refugio fuera de mí mismo. Nunca me relacionaba con la gente, no me había comunicado profundamente con nadie, nunca había dado salida a mis sentimientos y no creí que fuese a poder experimentarlo jamás.

Hasta que apareció ella.

Y de repente noté esa sensación de cuando alguien empieza a quererte. Todo mi ser oculto hasta entonces parecía no tener defectos a sus ojos, poco a poco ella fue abriéndose mas a mí y yo con ella. Me descubrió todo un mundo de sensaciones, de sentimientos; me hizo sentir que había algo en mí que yo podía comunicarlo a los demás. Me abrió un gran círculo de relaciones humanas en las que comencé a sentirme aceptado, escuchado, y hasta apreciado.

Pero ahora, la gente no me mira igual que antes. Es como si después de tanto tiempo esperasen de mí algo más de lo que ya conocen. Me miran altivos y casi desafiantes, me desprecian, creen que no me la merezco realmente y que ellos podrían amarla mucho mejor que yo. Ya no puedo dedicarle tanto tiempo como me gustaría, y aunque ella me sigue queriendo, siento que no estoy a la altura. Cuanto más la conozco, más me doy cuenta lo que me falta por saber de ella. Y lo lejos que estoy de merecérmela. Me ha hecho ver que soy una persona horrible.
Y por eso, la voy a destruir.

marz

brainwashing, brainironing, brainfolding

2010-04-28T23:50:00.005+02:00

Partido de fútbol del miercoles por la tarde. Yo volvía a casa.

La luna ya había salido, pronto será llena. Se la veía un poco escondida por unas nubes grises en un fondo casi negro. Aún no han encedido las farolas.
Después de un día de mucho calor, la noche parecía destemplar, y mi calle, tan larga y ancha, estaba extraordinariamente oscura, como pasa a veces cuando va a haber tormenta después de un gran bochorno. Dentro de poco quizás hubiese muchos coches pitando y gente sacando medio cuerpo por la ventanilla con una banderita, pero de momento la calle estaba desierta. Silencio absoluto. Solo en la otra acera un chico en bici, y yo.
Pasa un coche, después de un rato pasa otro. No hay circulación. Me alejo de la fila de coches aparcados porque hay un par de hombres solos, dentro de sus coches, escuchando la radio.
Es bastante siniestro.

De pronto se oyen muchos gritos simultáneos procedentes de muchas ventanas. Los bloques de la derecha, los pisos nuevos de la izquierda, la residencia de estudiantes, todas las ventanas abiertas por el calor, y todos viendo el mismo partido. Todos, convertidos en un Grito. Una especie de trueno, podréis entender.
El chico de la bici miró hacia arriba, hacia el Grito, y pedaleó mas rapido, fue como si de pronto presintiese una tormenta.

Ay, fue muy extraño

marz

wasted time turned into recycled stuff

2010-04-13T20:06:00.002+02:00

Lo que fue un intento de tarde de estudio sacó un valor neto de: treinta minutos. El resto de horas son tiradas al contenedor azul. De ellas obtendremos nuevas horas, ahora más amarillas y molestas de emplear, pero a las que nos sentiremos obligados por conciencia.

Lo que fue un proyecto de relación sentimental se tradujo en: pocas horas de real conexión. Las semanas restantes se depositan en el contenedor verde. Se funde y Se recicla el 100% del tiempo en una forma y figura diferente a la anteriormente empleada.

Los periodos que fueron destinados a sano y planificado tiempo libre computan en determinados días dedicados a hobbies y justo descanso. El resto de días, de tiempo derrochado en insustancialidades, fue materia útil tirada la basura. Grifo abierto, agua limpia que se vino a mezclar con la sucia y se convirtió en tal. Necesaria reeducación social y concienciación.

Las horas de preocupaciones, tírense a reciclar al contenedor amarillo y obténgase un bonito juguete o recompensa en la forma que usted quiera, por tener el espíritu de haber querido sacar algo beneficioso de ese tiempo (y que tanto tarda en desaparecer si se deja eliminar en la naturaleza por sí solo).
Recuerde no obstante que las horas de preocupaciones han sido tremendamente aumentadas en esta sociedad. Redúzcalas. Rechace el tiempo que incluya abrumaciones innecesarias, problemas dentro de problemas dentro de problemas.

Recycle yourself

http://www.youtube.com/watch?v=8nYSQTad8Oo

marz

el músico y el ego

2010-02-22T17:16:00.007+01:00

Nuestra joven orquesta sinfónica grabó un disco la temporada pasada (2008), y junto con el disco que grabó la banda sinfónica, la junta de Castilla y León nos mandó gratuitamente un doble disco para cada integrante de la orquesta. Nos llegó durante el encuentro de este pasado verano, mientras estábamos preparando el nuevo programa y nos encontrábamos todos internos en una residencia en Salamanca.

Por error, una de las remesas que enviaron no fue de la temporada de 2008, sino de la anterior, 2007, en cuya grabación la mayoría de los componentes actuales de la orquesta no habían participado, pues fue cuando aún estaba la plantilla de la beca anterior (hubo pruebas de acceso para renovación tras los 3 años de beca al finalizar la temporada 2007). Subsanado el error y tras enviarse un nuevo paquete que contenía los discos que faltaban de la temporada 2008, la caja que contenía la remesa equivocada quedó en el comedor-sala común, para que, ya que lo habían enviado, quien quisiera pudiese coger uno de esos discos.

Tomé uno. Realmente no me atraía todo el repertorio que estaba grabado en los discos, pero sí parte de él, y aunque sabía que mi hermana tenía uno igual, lo cogí de todas formas.

Unos pocos de mis noventa compañeros hicieron también como yo. Metieron la mano en la caja, ojearon el disco, y se lo llevaron con ellos.

Pero ya pasados cuatro o cinco días desde entonces, de una caja de cuarenta discos todavía quedaban unos treinta. Yo tenía una hora libre y estaba en la sala comedor haciendo tiempo, cuando se me acercaron tres de las cocineras, que terminaban ya su jornada, y señalando a la caja, me preguntaron tímidamente: “¿Crees que podríamos coger uno?”

Entonces me di cuenta. ¡Qué ceguera!

¿Así que nos hacemos llamar músicos, pero cuando nos ofrecen gratuitamente música no le hacemos aprecio? ¿Así que sólo nos interesa la música, estúpidos instrumentistas, cuando nos sentimos protagonistas únicos y excepcionales y guapísimos de ella?

Cómo explicar la vergüenza que me invadió, una vergüenza no exactamente propia pero no exactamente ajena, que me hacía sentir ridícula en un colectivo que se supone que nos define como algo que efectivamente y con toda claridad, no somos!

Abochornada en mi ya poco orgullo de músico, contesté a las mujeres, “claro claro, llévense los que quieran”, y ellas se pusieron contentísimas mientras cogían uno para cada una, y me dieron las gracias sonrientes. Qué sonrisa más feliz mientras se quitaban el gorrito del pelo y el uniforme de cocina, qué agrado más sincero en unas personas que me dieron una lección de humildad sin siquiera saber que lo habían hecho.

Se alejaron con el disco. No me cabía ninguna duda de que lo escucharían.

Todavía con la cabeza gacha, cogí un disco más y me lo llevé a la habitación. Quizá dentro de un tiempo podría regalárselo a alguien que supiese apreciarlo.

marz

Nerea izango zen

2010-02-13T19:23:00.003+01:00

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.

Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango

eta nik...
txoria nuen maite.

Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.

Pero así,
habría dejado de ser pájaro.

Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

el puto ectópico

2010-02-11T12:27:00.001+01:00

Dícese de la situación traslocada del adjetivo-sustantivo "puto/a" en un lugar de la frase diferente al comúnmente utilizado. "Puto/a" deja en ese momento de tener la acepción peyorativa clásica para pasar a tener una función de enfatización de la palabra a la que complementa.

No obstante de su desnaturalización y pérdida de significado, crea el clima deseado de tensión pragmática y gramatical. Así, es frecuente la localización del puto ectópico en lugares tales como detrás del sustantivo o delante del verbo.

"No encuentro los libros putos"
"O te quedas o te puto largas"

son algunos ejemplos ilustrativos del puto ectópico.

werz

Swingin'

2010-02-05T08:01:00.002+01:00

Cuenta la historia que, por el año de 1501 en Suecia, una orquesta tocaba como ninguna otra, su música seducía a toda clase de audiencia en el país, tocando el corazón de la gente de todas las clases sociales. Sus presentaciones ganaron una rápida reputación de ser vigorosas y la orquesta ganó una muchedumbre de seguidores.

Durante la segunda mitad del siglo 16 la crítica contra la dictadura de la corona real se había intensificado. Regalos y arrendamientos habían hecho a la iglesia excesivamente rica y, puesto que el dinero solamente era usado para consolidar más su poder, el descontento entre el pueblo iba creciendo; para mucha gente la orquesta presentó un nueva perspectiva para hacer frente a la vida diaria.

La iglesia comenzó a ver cómo su influencia iba decayendo y presentó a la orquesta como traidora, diciendo que sus intenciones era todo menos justas, proclamándolos devotos del diablo (esta fue la frase que le dio el popular nombre a la orquesta) y dictó una orden de persecución contra los integrantes para asesinarlos despiadadamente, forzando a la banda a refugiarse en establos o graneros, donde un número muy limitado de gente podía asistir, pero nunca faltó el apoyo del pueblo apoyándolos con alimento y de algún lugar donde poder dormir.

Para poder capturarlos la iglesia ofreció una recompensa a la persona que proporcionara información que condujera a la captura de la orquesta, la suma era cuantiosa y, como la orquesta ya estaba cansada de vivir refugiada se dio cuenta de que todo había acabado. Sabían que tarde o temprano alguien revelaría su escondite y prefirieron retirarse con estilo pero, antes de hacerlo, todos firmaron un pacto para que sus descendientes se reunieran 500 años después, reagruparan la orquesta y continuaran el trabajo de esparcir música que hiciera pensar. Seis sobres fueron sellados y dados a los administradores de la orquesta para ser entregados a los miembros de la familia.

Organizaron un gran concierto final, miles de personas asistieron, prácticamente nadie se quedó sin escuchar el concierto. Gracias a la enorme cantidad de gente la orquesta pudo tocar hasta la última canción antes de ser arrestados por guardias armados, fueron enviados a prisión y después condenados a la horca.

Mucho tiempo después, por accidente en el año 2003 en Estocolmo, dos de los descendientes originales de la orquesta se encuentran en una tienda de música y comienzan a hablar, ambos coinciden en haber recibido una extraña carta de un antiguo familiar que contiene instrucciones de como reunir a la “Orquesta de los diablos”, ambos se emocionan y, aunque con cierta genealogía, logran encontrar a los restantes sucesores en un periodo de tres meses.

Desafortunadamente todas las partituras de la banda original fueron confiscadas y quemadas por la iglesia allá por 1503, así que la nueva orquesta no tenía dirección que seguir. Después de algunas discusiones meticulosas acordaron que la música debería ser una versión moderna de la vieja orquesta. Annlouice fue elegida al frente de la banda, su angelical y poderosa voz operística era perfecta para traer un sentimiento explosivo a la música, Punctus para programar un toque más futurístico al sonido, comparte las tareas de la guitarra con Daniel, quién también es el compositor principal de la banda; Andy agrega algo de groove y funk con el bajo, mientras que Andreas se encarga de agregar la energética batería a estos ritmos.

Y lo que es mejor: me han enganchado tanto que no puedo parar de oírlos.

Mik

las paralelas

2010-02-02T18:59:00.004+01:00

-Bravo! Pero mira que bien lo haces María!
Se ríe un poco. Agarrándose a las barras sigue andando y me habla sin mirarme.
-No, ya no... Yo llevaba unos ultramarinos en la plaza del mercado, sabe? yo he sido mucho, he trabajado toda mi vida, pero ahora... ya tengo más de noventa años...
-Ni siquiera los has cumplido aún..Y ves a aquel señor? tiene 102 años! y baja las escaleras a saltitos. Todavia puedes hacer mucho... tienes que intentar caminar... va a ser mucho mejor para tí después.
-Mejor estaría en una caja de pino...

La mujer que caminaba a su lado se para y pone una mueca hacia ella. Ingresó allí cuando cerraron el psiquiátrico. Tiene la cara típica de mujer loca, con los ojos muy abiertos y la boca inexpresiva, pasa todo el dia con la bata puesta, y lleva siete años sin reirse ni llorar.
-Huele fatal.... -dijo.

Hoy María tenía la camisa mal abrochada, no llevaba pendientes, pareciera que realmente ya tuviese 100 años, o demasiadas ganas de no tenerlos. Me mira, ella no ha escuchado nada.

Continuamos andando hacia la silla. Enfrente de nosotras, un espejo nos acusa de algo.

-Señorita.. cuando me van a dejar marcharme ya de aquí.

marz

Lecciones (I)

2010-02-01T07:52:00.003+01:00

Amaos los unos a los otros, o pereceréis.

Mik

aforismos Guy Fawkes

2010-01-23T17:44:00.001+01:00

"Pues mejor. Que la pillación es para los débiles, y para los dedos con las puertas."

marz

hipocampus

2010-01-20T22:07:00.004+01:00

Y de repente, por ningún motivo en especial, te has acordado de lo que soñaste. Abres los ojos como platos y rápidamente los entrecierras de nuevo tratando de hacer memoria.
Él te había dicho la frase más bonita que jamás habías escuchado. Lo era realmente! Todavía eres capaz de recordar los espacios de silencio entre cada palabra que daba. Creando fuerza rebuscas, lo intentas, la escena vuelve a tu mente pero tras recordarla casi entera, se esfuma para no volver.
Así que resignada relajas de nuevo tus ojos, y vuelves a mirar al profesor, a escuchar lo que dice, mientras maldices deseando no haber recordado nada, para mantener como mágica la razón de por qué esa mañana te levantaste tan feliz.

marz

inmunosupresión

2010-01-18T14:51:00.004+01:00

Tonti y Tontita están enamorados. Se miran, se ven en los ojos del otro, se aman, se quieren. Se acarician el pelo, ella pone sus piernas sobre él, él la sostiene. Se acarician la espalda bajo la camisa. Se dicen cosas al oído, se abrazan, se besan. Se miran, se ven en los ojos del otro, se aman, se quieren.

Son el prototipo base de parásito de biblioteca.

Llevan tanto tiempo sin separarse que ya se han hecho iguales.
Tienen las mismas gafas, creo.

marz

There's a place in the north, far far away...

2010-01-13T02:29:00.004+01:00

El observó como caía la estrella fugaz,
y ahora la hermosa cara de la doncella está cubierta de barro.
Ha llegado el momento de mirar fijamente a los ojos de la verdad,
pues el tiempo es victorioso, pero esta tierra es eterna.

Mik

Galletas amargas

2010-01-10T23:34:00.000+01:00

Estadística:

Te odio mas que a Colón.

Antentamente,

Mik

In the dark

2010-01-05T02:13:00.001+01:00

I could see the light, but only through you.
I was the words, and you were the image...

Mik

En este mundo...

2009-12-30T10:51:00.004+01:00

...hay un hombre que jamás ha sonreído.

Erase una vez una madre, un padre y un niño. Un pequeño niñito muy callado, cuya vida intentaban destruir. Todos lo llamaban como su padre, Caleb.

Padre sólo dijo "Lo siento" una vez, que yo recuerde. "No pretendía herirte con aquellas palabras, solo destruirte, mi pequeño y estúpido hijo. Debería haberte partido el cuello cuando aún eras débil..."

Sonreí en su funeral "¡Por fin has muerto!"

Las soluciones de Padre se convertían problemas más pequeños, bebiendo sin parar, dedicando cada día a borrar el día anterior. Madre aún tenia fe, y me enseñó que al final de cada túnel hay una pequeña luz. No penséis que intentó mentirme, era su esperanza, algún día todo iría bien por fin, "no llores Madre, yo seré feliz mientras él no lo sea..."

Le odio, y a pesar de todo le temo. "Este chico es un inútil, es mi mayor vergüenza". Al final lo seguí, y lo golpeé. Soy el retrato de un hombre que Madre dibujó para siempre odiarlo, y habitaré una eternidad en el infierno, si ese es el precio que debo pagar por lo que acabo de hacer.

Y el arrepentimiento... no es una opción.

Mik

childs and chickens

2009-12-10T16:46:00.005+01:00

Un niño pequeño me preguntó una vez: "¿Porqué la gente no puede ser más amable y simplemente amarse los unos a los otros?". Medité sobre ello durante un rato, y entonces, por supuesto, me comí al niño pequeño. Estaba duro, seco y NO sabía a pollo.

Se supone que debe haber alguna moraleja en esta historia, sobre como la humanidad está evolucionando hacia una civilización egocéntrica, pero tal vez la moraleja debería ser: "No hables con extraños". Si le hubiesen inculcado tal idea a este niño pequeño, estaría vivo hoy. Y yo no tendría que explicar ese horrible olor que emana de mi sotano.

Pero bueno, la culpa es de la LOGSE, todos lo sabemos.

Mik

There was a long and dark December...

2009-12-03T16:05:00.002+01:00

¡Ah! ¡Felices, felices ramas, que vuestras hojas
no podéis esparcir, ni de abril despediros!
Y músico feliz, que no te cansas nunca
de modular canciones siempre nuevas. Empero,
más feliz, más feliz ese amor venturoso,
cálido siempre y no gozado todavía,
y jadeante siempre y para siempre joven:
todos alientan lejos de la pasión humana,
que deja el corazón tan saciado y tan triste
y una frente de fuego y la lengua abrasada.

¿Quiénes son esas gentes que al sacrificio acuden?
¿ A qué altar de verdores, ¡oh, extraño sacerdote!,
esa ternera guías, que hacia los cielos muge,
con los fiancos sedeños cubiertos de guirnaldas?
¿Qué pequeña ciudad, de la playa o de un río,
o alzada en la montaña, con una ciudadela
pacífica, quedóse sin gente esa devota
mañana? Y a tus calles, ¡oh, villa! , para siempre
se verán silenciosas, y ni un alma a decirnos
por qué estás tan desierta, podrá ya volver nunca.

¡Forma ática, hermosa actitud! Guarnecida
con progenie de hombres y doncellas de mármol,
con ramas de los bosques y con hollada hierba.
Tu empeño, ¡oh, silenciosa forma!, nuestros pensares
vence, como lo eterno: ¡oh tú, pastoral fría!
Cuando a los hoy lozanos ya la vejez consuma,
te quedarás aún, en medio de otras cuitas,
como amiga del hombre, diciendo: «La belleza
es verdad; la verdad, belleza» : y eso es cuanto
en la tierra sabéis, y ya más no precisa.

Y Mik reposa, aunque no del todo, tras un largo periodo de examenes, practicas y otras torturas inventadas por la maligna figura del profesor. Y Mik celebra, pues hace un año que se unió a su musa y no hay ningún otro pensamiento que le haga mas feliz.

¡Ah, debería robarle un caramelo a un niño para hacer más dulce mi victoria!

Siguiente objetivo: rocíar con insecticida a los perroflautas. (hay quien dice que cuando lo haces mutan, e invocan a su dios "La Pulga", enemiga del mío, el mítico Pollo-polea)

Los enfrentamientos míticos (y mitológicos) no pueden (ni deben) hacerse esperar.

PD: Necesito ingerir pollo de Kentucky.

Mik

november's foggy freeze

2009-11-17T19:34:00.003+01:00

El día ya te había prometido ser irritante desde por la mañana, pero... a qué llamar irritante, cómo llamar a esto.
Te acuestas pensando que has perdido el paraguas. Dónde has metido el paraguas? qué dia fue el último que llovió? dónde puedo habermelo olvidado?
Pero, jugarretas de la cabeza, sueñas que has perdido algo mucho mas importante. Mil veces mas importante. Te retuerces en la cama, casi eres consciente de que estás rechinando los dientes de angustia. Hasta que por fortuna suena el despertador.
Te despiertas con alivio reconociendo que efectivamente fue un sueño y durante centésimas de segundo piensas (por qué no?) que el dia que queda por delante puede estar bien. Pero oyes llover en el patio.
Maldición.
Tengo sueño, llueve, esta mañana tengo que salir a la calle 6 veces en 6 horas y no tengo paraguas.
Maldición. El profesor por el que te partiste los cuernos a mover horas al final no va a venir.
Mil veces maldición... me muero de hambre pero no llego a casa hasta las cuatro.
Llegas a comer a las 4 y a las 5 nuevamente tienes que estar fuera. Y, como llamarlo, lo peor.

Qué noticia te dan a las 5? entra, pasa, coge una revista, espera. Pasa, pasa aquí, vaya, mira esto. Sabes una cosa?
Como si no fuese nada.
Es broma?
Sales y primero no entiendes, luego dices, maldito médico, tu que sabes, tú que sabes? no sabes nada de nada, no tienes ni idea de nada, eso es mentira.
Evitas llorar por la calle no por la gente, si no porque siempre te has creido una tia muy dura y, ey, no es para tanto. No es para tanto.
?
Llegas a casa como en otro mundo. Te vas a dormir para que cuando despiertes eso aparezca mezclado con el sueño y confirmes que, qué tonteria! fueron imaginaciones tuyas, un sueño absurdo como el de esta noche, un alivio levantarse y ver que nada es así realmente.
Volverse a preocupar de lo que todo el mundo se preocupa. Los exámenes, la gripe A, el paro.
No eres capaz de definir la forma en que tu cuerpo se centra en proteger todo tu pensamiento. Lo toca entero, lo tantea, lo nubla y lo conduce, tratando de controlar todo para evitar cualquier dolor. Cualquier idea huidiza que te haga romper a llorar como una niñata. Mira la calle, ves? ahora vas a salir a la calle, como si nada, porque no pasa nada. Claro que no.
Mira como llueve ahora mismo en la calle.
No tienes paraguas.
No pasa nada.

el viejo y el mar

2009-11-08T16:08:00.003+01:00

El mar es dulce y hermoso. Pero puede ser cruel, y se encoleriza tan súbitamente que esos pájaros que vuelan picando y cazando, con sus tristes vocecillas, son demasiado delicados para la mar.
Decía siempre la mar. Así es como le dicen en español cuando la quieren. A veces los que la quieren hablan mal de ella, pero lo hacen siempre como si fuera una mujer. Algunos de los pescadores más jóvenes (...) le llamaban el mar. Hablaban del mar como de un contendiente o un lugar, o de un enemigo. Pero el viejo lo concebía siempre como perteneciente al género femenino y como algo que concedía o negaba grandes favores, y si hacía cosas perversas y terribles era porque no podía remediarlo. La luna, pensaba, le afectaba lo mismo que a una mujer.

El viejo y el mar- E. Hemingway

Anxiety

2009-10-30T21:41:00.005+01:00

Ante la falta de otros recursos, los bebés lloran cuando necesitan liberar energía. Y eso no significa que estén tristes o que les duela algo.
Supongo que esto mismo podría explicarles a mis vecinos cuando en noches como esta necesito aporrear la guitarra (la flauta es demasiado mariquita para este tipo de ocasiones), bailar y saltar. Y gritar.
Significa eso que es fiesta o que me duele algo? o que estoy superfeliz?
Nain.
Seguro que vosotros tampoco lo entenderíais del todo.

Malos vecinos

homeostasia, ortostatismo, equilibrio

2009-09-22T21:23:00.020+02:00

Habiendo tratado de escapar marta arias de su propio ser, y al no poder hacerlo, escapando por paralelismo de lo más parecido a su ser que es su casa, se sentó a la vega del río mientras contemplaba un atardecer de esos de septiembre, tan iguales todos entre sí.

Tras una serie de acontecimientos inusuales a la vez que carentes de toda cohesión, abandonó a ese niño que abandonado por sus hermanos en la barca a pedales pescaba casi en tierra (con obviamente vano resultado); abandonó a sus viejos amigos los gemelos y a la perrita americana que paseaban, abandonó también a marta arias en la orilla, y lo que quedaba de ella volvió a casa.

Se calzó unas zapatillas, blancas aún por el no-uso, y echó a correr hacia la calle, escapando de nuevo, con la única diferencia de que ahora la gente lo notaba.

Casi había anochecido y como bien es sabido que en las proximidades a las márgenes siempre hay criaturas como lobos, osos, mosquitos, yonkis y enamorados, encontró oportuno no acercarse nuevamente allí y seguir un itinerario diferente. La vaguada, y otros sitios que produjesen náuseas (pero por motivos diferentes al, por ejemplo, olor a caca, como sea el de nuestro querido tormes), construían la ruta perfecta para esa noche.

Aunque llevaba puestos los cascos, durante un buen tiempo ignoró la música que entraba por sus oídos, y casi abstrayéndose en sus pensamientos, llegó sin querer a uno enterradísimo.
Esa canción!

Tardó un minuto entero en hacerla nacer de nuevo.

Quien te cantará con esa guitarra,
quién la hará sonar cuando no esté yo.

Y puesto que ya había cogido pico y pala, continuó desenterrando cosas de su preconsciente freudiano, más asustada ya que intrigada por lo que se podía llegar a encontrar por ahí dentro.

Autobombo gratuito y rastrero

2009-09-02T00:34:00.005+02:00

No me odieis demasiado, la calidad de audio no es la mejor, e incluso la camara chilla en algun ligero momento, pero creo que es audible.

¿Lo veis? No ha sido tan duro.

¡Incluso admito peticiones!

Mik

encinas

2009-08-15T23:02:00.007+02:00

-No es que me guste, lo hago porque...me sabe a Sudamérica.
-Y es ansiolítico, también...

Nuestra idea inicial era ir al frontón nuevo a tumbarnos y ver estrellas. Yo había oído que era temporada de lluvias de estrellas, y aunque hoy no hubiese, seguía siendo agosto, y no había mejor sitio para ver el cielo nocturno en verano que el frontón, salvo quizá el campo de fútbol.
Pero las luces del frontón seguían encendidas (completamente extraordinario y absurdo, pues estaba vacío y ya eran casi las dos de la mañana), así que avanzamos unos metros hacia las viejas escuelas del pueblo, entramos, y nos sentamos, apoyándonos en la pared. Las luces de los potentes focos todavía alcanzaban a iluminarnos las caras.

Ese lugar me daba la impresión de ser un escenario estático. Siempre ha sido igual desde que alcanzo a recordar. El suelo de la entrada a las escuelas, al igual que el techo, siempre liso y con tacto de tiza, está rodeado por una pequeña verja, en la que se enredan las ramas de un sauce llorón. Enfrente, el frontón, con dos de sus paredes sin terminar debido a la falta de presupuesto (o quizá de ganas), muestra una imagen humilde desnudo en ladrillo. A la izquierda, el camino a los maizales y al río. Detrás, la senda que lleva a la alameda esa tan oscura en cuya charca dicen que un día se ahogó un niño, y a la cual ni ya cumplidos los 19 años nos hemos atrevido a volver. Hacia la derecha, el camino de vuelta al centro del pueblo.

Cogió (agarró, tomó) un fósforo de los de la caja gigantesca, y lo prendió.

Hablamos de viajes y de proyectos, y de psicólogos, y creo que nos reíamos. Me recordó el fallido intento de Guión Ansiolítico 2008-2009 y me propuso comenzar uno nuevo para este año.

-Bien, entonces... empieza aquí. En las escuelas, con estos cacharros mentolados, con la luna amarilla con forma de rodaja de melón.
-Conmigo mirando mis pies... que no me gustan porque cuando veo sólo mis pies pienso que soy mi madre...

"Puajajajaj...."
Entonces vio una estrella fugaz. "Ey! una estrella fugaz! un deseo un deseo un deseo!! qué pido qué pido!!?"
Al final pensó en algo en concreto de entre todo lo que querría haber pedido, pero para cuando se decidió a qué pedir seguramente ese pedazo de roca espacial ya se hubiese desintegrado, así que ese deseo no se cumplirá. No se cumplirá de esta vez, no. Esperamos a otra estrella.

-Mira, ahí viene Eder.

La ceniza había tomado la forma de un perfecto cono.

Eder saltó la verja y se sentó a nuestro lado.

el encuentro y el golpe en mi feliz, amargo subconsciente

2009-08-03T14:28:00.003+02:00

-Te amo- le dije.

-Te amo- respondió el eco.

Sensemayá

2009-07-29T13:52:00.005+02:00

Sensemayá por Nicolás Guillén
(Canto para matar a una culebra)

¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!

La culebra tiene los ojos de vidrio;
la culebra viene y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio, en un palo,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas.

¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!

Tú le das con el hacha, y se muere:
¡dale ya!
¡No le des con el pie, que te muerde,
no le des con el pie, que se va!

Sensemayá, la culebra,
sensemayá.
Sensemayá, con sus ojos,
sensemayá.
Sensemayá, con su lengua,
sensemayá.
Sensemayá, con su boca,
sensemayá ...

¡La culebra muerta no puede comer;
la culebra muerta no puede silbar;
no puede caminar,
no puede correr!
¡La culebra muerta no puede mirar;
la culebra muerta no puede beber;
no puede respirar,
no puede morder!

¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe--bombe--mayombé!
Sensemayá, no se mueve…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, se murió!

Inspirado en este poema, Silvestre Revueltas compuso "Sensemayá", una obra magnífica y tremendamente descriptiva, de gran complicación rítmica. En ella puede apreciarse incluso una adaptación musical del estribillo, "mayombe, bombe, mayombé" en la entrada de la cuerda (2:17).
Aquí la tenéis, dirigida por Dudamel e interpretada por la joven orquesta Simón Bolívar (esta vez casi doble, a lo Mahler).

no es genial?

Personalmente, me encanta la obra, claro. Peeero, el poema tiene algo...

Marz

el piano

2009-07-15T20:35:00.007+02:00

Si en algún momento de mi vida me habría gustado tener una cámara, o una grabadora, o una memoria prodigiosa, yo creo que fue esa noche.

La luz se colaba por la ventana y por encima de la puerta, y descansaba sobre un colchón en el suelo (la luz, o él, o los dos).
Hablaba (no puedo recordarlo todo!) con palabras que no fluían, ni salpicaban, sino que aparecían. Es cierto, su mente trabaja más rápido de lo normal, y a tiempo real con su voz. Nunca le queda nada por decir excepto lo que nunca quiere decir, aunque eso ya lo sabemos.

Pasó toda la noche con los ojos cerrados y aun así ni por un momento se durmió.

Yo sólo le escuchaba. En un momento se calló. "Habla" dije. Contestó sin mirar:

"No... hablar es falso.. como tocar un instrumento".
Nos callamos.

Entonces, como si fuese una película, empezó a entrar por la ventana la música del piano, procedente del gimnasio. Creo que yo estaba triste. Sin abrir los ojos, lo adivinó.

"Por qué estas triste?"

"No sé... yo, la música"

Entonces los abrió. "La música? Bueno.. a ti nadie te va a recordar por dar cuatro notas"

Ahora parece frustrante? En ese momento me sonó como de las cosas más bonitas que me habían dicho jamás.

Marz

Welcome Home (Galletarium)

2009-07-11T21:51:00.005+02:00

Aaah, queridas galletas rancias

aquí viene un dinosaurio hambriento y cansado

y el lector preguntará: "¿con Mik que ha pasado?"

¡En un momento os lo habré relatado!

Por llamas y truenos he pasado.

Y aunque los examenes he aprobado,

¡este infierno no ha acabado!

Pues tengo un brazo fastidiado,

y para Agosto la rehabilitación me han asignado.

Y tras esto, perdonadme por faltar al respeto a los grandes poetas (y a los pequeños también).

Ahora sí, postearé más a menudo.

Sí, es una amenaza.

Mik

Héroes

2009-06-24T00:39:00.003+02:00

Todos honramos a los héroes por distintas razones:

Unas veces por su arrojo
Otras por su valor
Otras por su bondad

Pero sobre todo honramos a los héroes por que todos,
en algún momento, hemos soñado con que nos rescaten...
Aunque si el héroe indicado no llega, a veces tenemos que rescatarnos a nosotros mismos.

Mary Alice Young

reciclar

2009-06-07T22:22:00.006+02:00

-¿Nunca te han propuesto algo así? Tendrías que saber lo que se siente.
Es un anochecer de verano joven. Andamos lento por la calle, mis pies están casi fríos. Todo esto no tiene nada que ver.
“Eso es porque siempre has estado en la misma situación. Aquí.”
Esto no lo ha dicho nadie, recuerdo.
-No soy capaz de imaginarlo.
Apoya un pie en el suelo. Aparto un mal mechón que se cruza en mi cara y observa todo el trayecto que mi mano describe.

Hace tiempo que la tarde ha acabado y ahora andamos hacia casa. Lleva la bici a un lado, porque yo voy a pie. Mis pies están cada vez más fríos.
-Me gustaría tener algo que esperar de esta noche. Que fuese a salir, que alguien me llamara, algo sorprendente.
Sonríe.
-Qué esperas de esta noche?
Tarda en contestar
-Lo mismo que espero de este verano, va a ser una noche larga e insustancial…
Quiere aprender a tocar la guitarra. Trabajar. Pero eso ya lo sé.
También va a cumplir años. No lo notamos.

Todo está cada vez más negro, la lluvia va a caer muy fuerte esta noche, parece.
-Me gusta que llueva por la noche. Ayuda a que me desenfade.
Relaciona la lluvia con romper muchos platos a la vez, yo también, tampoco me lo ha dicho, no importa.
Subo despacio las escaleras hacia casa. Va a irse hacia la cuesta.
No nos despedimos realmente."Yo ya no sé escribir..."

Las palabras salen muy lentas pero no parece extraño. La lluvia aún no ha empezado a caer. Los pedales de la bici tampoco giran. Todo continúa inmerso en un estatismo permanente.

Los ocho pecados capitales del arte contemporáneo

2009-05-28T15:15:00.008+02:00

En fin...
Ayudadme a adivinar con qué cara se van a quedar los turistas (y también muchos de los que no lo somos) cuando vean esta espantosa forma de estropear un monumento que pertenece al patrimonio de Salamanca.

"Pero cómo puedes ser tan ignorante... es arte contemporáneo!"
Ah... amén, entonces.

No me interpretéis mal, no deja de ser algo curioso. Y seguramente hasta despierte buen humor. Pero voy a hacer la pregunta obligatoria, la que todo el mundo hace:
hasta qué punto puede considerarse que algo es arte?

Os invito a que leais aquí abajo un resumen de los que José Javier Esparza considera en su libro "los ocho pecados capitales del arte contemporáneo"

1. Búsqueda obsesiva de la novedad, objetivo fundamental del creador. El artista no aspira a crear una buena obra, sino una obra nueva, que sorprenda por su novedad.

2. Desaparición de significados inteligibles. Si no se entiende, mejor. Si se entiende, el artista cree que ha fracasado.

3. Transversalidad de los soportes, todo vale, el propio soporte se convierte en arte. ¿Pero pueden ser arte paquetes de cigarrillos pegados sobre muebles o latas apiladas?

4. La consagración de lo efímero. Las obras no tienen por qué perdurar en el tiempo, parece más que suficiente que existan sólo mientras están expuestas.

5. La vocación nihilista, la carrera desenfrenada por destruir cualquier referencia sólida, estable.

6. Apariencia de subversión, cuando en verdad está en gran parte subvencionada desde el poder de turno, que sigue sin entender ese arte, pero que se siente moderno amparándolo.

7. El naufragio de la subjetividad del artista, que no valora otra realidad distinta de propio yo, y que, por mor a ese culto a su subjetividad más radical, termina por no entenderse ni él mismo.

8. Obliterar cualquier búsqueda de la belleza, concepto que se considera retrógrado y perverso.

(Pero qué te han hecho, Salamanquita mía querida...)

flor fea

2009-05-22T20:06:00.007+02:00

Ámame, y estarás amando a alguien inferior. A alguien mediocre. Estarás amando a alguien sin nada excepcionalmente bueno que destacar, sin nada demasiado malo que reprochar. Alguien completamente igual al resto. Ámame y estarás amando a la síntesis de lo bueno y lo malo, lo triste y lo feliz, lo pobre y lo rico, lo justo y lo cruel. Ámame y estarás amando a todo el mundo. Ámame y no serás capaz de hacerle daño a nadie porque todos ellos seré yo.

Ámame si te atreves a ser la mejor persona de este estúpido planeta.

Oye.

2009-05-01T18:40:00.009+02:00

Dos viejos amigos paseaban por Madrid. Uno de ellos hacía diez años que había ido a vivir allí, mientras que el otro había seguido toda su vida en el pueblo en el que los dos habían crecido. Iban hablando por la calle, y sus palabras se mezclaban con las voces de los otros peatones y los insoportables ruidos de máquinas y coches.
En un momento, el chico del pueblo se detuvo y dijo: “Oigo un grillo”.
“¿Cómo vas a oir un grillo? –dijo el otro-. ¿Cómo podría ser que lo oyeses entre tanto ruido?”
El primero, sin decir nada, guiándose por su oído, se dirigió ciegamente a torcer una calle, miró a los pies de dos árboles, y en el segundo, ahí estaba: un grillo.
El amigo, asombrado, soltó una carcajada y dijo:
-¡Qué fenómeno! Tienes suerte chico… me parece que a mí el ruido de estas calles me ha dejado sordo.
-No, no es eso… Cada uno oye lo que le interesa
-No seas modesto!
-No es modestia!
Sonrió, y metió la mano en el bolsillo. Entonces dejó caer al suelo un puñado de monedas, y todo Madrid se giró a mirar.

Creo que más o menos así era la historia que Ansley nos contó mientras hablaba de la importancia del oído. Había preguntado a sus amigos, y todos dijeron que preferirían ser sordos antes que ciegos, excepto una amiga suya.
“Después de todo, cómo te peinas, qué ropa te pones, qué coche te compras… sólo lo haces para que la gente te pregunte qué tal estás”.

Marz

Los pájaros (no spoilerizada)

2009-04-23T23:16:00.007+02:00

El domingo pasado por la tarde, después de comprobar que efectivamente la TDT sólo ofrece una más amplia variedad de canales para no ver, puse desesperadamente el canal Castilla y León. He de decir que realmente me sorprendió lo que encontré. Estaban emitiendo “los pájaros” de Hitchcock.

Me puse a verla. Tenía curiosidad, yo sólo conocía la típica imagen de la chica que se encierra en una cabina para que los pájaros no choquen contra ella.

La película era bastante más interesante de lo que esperaba. Sin entrar en detalles, voy a decir que, llegado un momento, todos los pájaros comienzan a atacar a la vez, en “equipo”. Lo que me llamó la atención fue cómo lo organizaban.

Explico el panorama: los dos protagonistas salen a la calle tras uno de los ataques. Y ahí están todos los pájaros, cientos y cientos de ellos, observándolos fríamente, posados en los cables de la luz, en las vallas, en los columpios… Esperando para la siguiente agresión, que ocurriría después de un tiempo indeterminado, y sería muchísimo más fuerte. Y mientras tanto, la rubia y el guapo no pueden hacer más que aguardar con incertidumbre e impotencia hasta el siguiente ataque.

Una misma, adormilada y despeinada en su sillón, y con la ropa de estar en casa en una tarde de domingo vaga y estúpida, no pasó por alto lo mucho que le recordaban esas gaviotas y esos cuervos a sus propias preocupaciones.

Me da igual que Hitchcock plantease la película con otro propósito.

No llegué a ver el final. Inusualmente en mí, me quedé dormida poco antes del desenlace. Por esto mismo, podemos pensar a modo de conclusión que todas esas preocupaciones no son tan importantes como para quitarme el sueño.

A mí me apetece mucho pensarlo.

vamos a jugar

2009-04-06T22:19:00.004+02:00

Vamos a jugar.
A qué?
Vamos a jugar a un juego que se llama “qué es lo mejor que podría haber pasado”.
Y cómo se juega?
Lo mejor que podría haber pasado es: que no me hubiese subido a un bordillo y que hubiese aprobado el carnet…
A mí, que me hubiesen dejado irme de viaje farrero con los de clase… y que me dieran la beca.
Que no me hubiese cortado el pelo en ese sitio.
Volver al pasado?
mmm...
Y que no existieran los teléfonos móviles.
Ya lo creo.
Lo mejor que podría haber pasado es eso y que... se me ocurriese una letra buena para lo que compongo.
Y que ahora mismo apareciese en el medio del campo alguien con helado.
Vaya que sí! Ángel, tienes helado?
Si, aquí mismo tengo helado, pues claro que no, no te parece?
Ángel, a ver si aprendes a jugar.
Tséeee… huevo!
Tú ya no nos quieres como antes.
Aaaay dolor...

Marz

she stared at me II

2009-03-24T19:34:00.003+01:00

Acepté tomar ese café con ella. Quería hablarme… de no se qué! De cómo había cambiado todo desde que no estábamos juntos. A mi eso ya no me interesaba. Ella misma no me interesaba. Y cuando la vi esperándome a la puerta de la cafetería, lo confirmé: ella había cambiado, me parecía incluso más fea, más vieja, más estropeada y carente de toda luz.

Sin embargo, cuando el café empezó a llegar por la mitad de la taza, tras oir sus explicaciones, comencé a sentirme distinto. Con cada palabra que ella pronunciaba, parecía incluso que estaba más guapa por momentos. Su pelo, el cual apartaba casi como un tic de su cara agachada, ya no parecía de alambre, sino que la luz que entraba por el ventanal lo hacía ser de nuevo de su bonito color castaño. Unas nuevas palabras de disculpa hicieron más dulce su gesto, las lágrimas suavizaban los rasgos que en un principio eran duros. Veía de nuevo el color en sus mejillas detrás de esa piel mate, y el brillo del arrepentimiento hacía que sus ojos cambiasen de un tono frío y oscuro a su color miel otra vez. Las palabras brotaban de sus labios con una voz cada vez más armoniosa, alejándose del tono áspero del inicio de la tarde.

Esa tarde renacía ante mí la chica con la que había compartido mi vida antes de que todo se viniese a pique. Allí estaba ella, echando por tierra con sus argumentos todos mis esquemas mentales acerca de nuestro problema. Sentí de que debajo de todo mi orgullo, en el fondo yo también estaba deseando verla. Que deseaba realmente que ella estuviese arrepentida de todo lo que había hecho. Ahora veía que así era, que ella me quería.

Y entonces, según siguió hablando, noté cómo incluso su ropa comenzó a cambiar. Su camiseta y sus vaqueros empezaban a transformarse en un vestido largo, rosa y pomposo. Sus ojos tomaron color azul intenso y su media melena castaña comenzó a crecer y a tornarse cada vez más rubia y ondulada. Las palabras que ella seguía emitiendo hicieron que a su alrededor brillase el sol y el arco iris. Entraron pájaros por la ventana que revoloteaban a su alrededor, mientras su tono de voz se volvía ya completamente música. Mientras terminaba una frase, las puntas de una tiara con diamantes comenzaron a emerger de su cabeza.

Entonces me di cuenta.

“Está mintiendo… está mintiendo desde el principio”

Horrorizado, me levanté rápido de mi asiento. Sin decir nada, dejé el dinero en la mesa y recogí rápido mis cosas. Y allí la dejé con todo su aura, llorando y gritándome unas últimas palabras antes de que me fuera, mientras ahora su silla se elevaba formando un torreón de piedra, mientras delante de ella aparecían rejas, y un dragón llegaba para custodiarla. El cielo rojo y gris se quedó con ella cuando me alejé.

Marz

some dinosaurs never die

2009-03-16T23:37:00.006+01:00

...o de como una pelirroja consiguió un gran número de seguidores en cuanto Mik desapareció.

No, no vengo a reclamar un inmerecido trono. Ni a justificar mi larga ausencia. Mik aplaude a su manera (o sea, agarrando a Colón por la solapa con la mano derecha y abofeteándole con la izquierda) el logro de Marz.

Marz es una artista nata, toca y escribe con un gran sentimiento y habilidad (y esa acidez tan característica de cuando está inspirada). Eso sí, no pienses que por ello me vas a robar la buhardilla húmeda y destartalada, y que vas a acaparar todo el vino aguado y el pan duro. Oh si, ¡eso me lo he ganado a pulso! Tras largos años de dura lucha contra un mundo que no me deja ni practicar la nigromancia como carrera, y ni siquiera encuentro una escuela donde me enseñen a hacer bolas de fuego (¿y quién no adora el fuego?) merezco una compensación.

Aunque siempre me quedará la guitarra eléctrica, ese instrumento que puede revivir a los muertos (y matar a pijos y perroflautas), crear ardientes ritmos, y hacer vibrar al mundo entero. Por ello Mik no hace mucho decidió vender uno de sus riñones para mejorar su preciada guitarra.

Sí, habéis leído bien, uno de mis riñones. Sé que ahora, queridos seguidores, estaréis alarmados, pensando: "¡¿Y como filtras ahora los líquidos, si un riñón era para Whisky y otro para Vodka?!". Eso demuestra que no me conocéis lo suficiente, y por ello no merecéis ser llamados seguidores (y menos aún queridos) pero como soy un dios magnánimo, os lo perdonaré después de que me hayáis adorado durante los próximos 10 eones.

Está claro que lo que hice, naturalmente, fue dirigirme a la comunidad de perroflautas mas cercana y embolsarme 15 riñones (el que sólo tenía un riñón debía ser también guitarrista).

Lo hice, y sé que Gregory Samsa habría hecho lo mismo en mi lugar.

Mik

Ensayo sobre la infancia

2009-02-03T17:22:00.002+01:00

La infancia. Si amigos, esa etapa de felicidad por antonomasia. Periodo de tiempo que, excepto los que nacen viejos –conozco un par de ellos- físicamente todo el mundo ha de tener.

La infancia, periodo bonito y extraño, en que todo es al contrario que en la madurez. Ha habido montones de tipos que han estudiado acerca de esto, por nombrar al mítico, Freud.
Freud estudió qué acciones daban placer al niño durante determinadas etapas. La mayoría estaban relacionadas con mearse o cagarse encima. Y aquello de lo que nos sentimos tan orgullosos, de hacer reir a un niño? Un niño muy pequeño se ríe cuando está asustado (ok. Guardemos nuestras muecas).
Una de las más curiosas que he oído: el niño alarga la mano hacia un objeto alejado no para indicarnos que lo quiere y que se lo acerquemos, sino para cogerlo, ya que aún no tiene formado su esquema corporal y no sabe hasta qué punto su brazo no es infinito.
Otro dato, la hiperactividad infantil disminuye cuando se les suministran al niño anfetaminas. Y los bebés sólo quieren quedarse para siempre con papá y mamá porque son las únicas personas con las que duermen a gusto.

Antiguamente las personas se dividían en niños y adultos. Ancianos no había porque nadie vivía tanto, y la línea de división entre una categoría y la otra se medía según parámetros biológicos –exclusivamente-.
Ahora (como absurdamente se hace en casi todos los estudios) el asunto se ha plagado de subdivisiones. Bebés, niños, adolescentes, jóvenes, adultos jóvenes, adultos mayores, ancianos, cuarta edad y momias. Ahora uno no empieza a ser el grado más bajo de adulto hasta que se tienen veinticinco años.
Entonces, lo que estamos haciendo es alargar la infancia. Me parece correcto. La vida se alarga, pues que se alarguen las dos etapas.

Pero, cómo de ancha es la línea que separa el parchís de la oca- el parchís de la oca- el parchís de la oca? Enseguida nos parece mal si una persona no se comporta de forma adecuada al grupo-subgrupo-subsubgrupo de adulto al que pertenece. Es muy recurrente la frase “qué inmaduro” cuando, realmente, podríamos considerarlo una evolución de la humanidad en la misma línea que hasta ahora, no es cierto?

Así, una se toma la libertad de considerarse (Darwin me daría dos besos) un ejemplo de evolución. Aprendo más por lo que oigo que por lo que leo. La oscuridad me da miedo (como a todo el mundo debería!) y cuando algo de fuera me da miedo pongo hahahah una sonrisa. Yo a veces también pienso que puedo llegar a cosas que están bastante lejos del alcance de mi mano. Y sólo quiero estar unida eternamente a quien me deje dormir tranquila.

Lo de las anfetaminas puedo confesar que nunca lo he probado.
Y lo de mearme encima… bueno, os juro que hace años que no…

she stared at me

2009-01-06T19:21:00.002+01:00

Estaba seria, pero a mí me encantaba. Ni siquiera se había preocupado en peinarse o en vestirse bien, pero estaba preciosa. Me había dicho que tenía que decirme algo, yo se lo recordé, y entonces me miró a los ojos. Sus ojos, que eran todo el territorio que yo necesitaba. Empezó a hablarme sin desviarlos.

-Verás... cuando empezaste a salir conmigo, ya sabías que yo era una persona inestable, ¿no? Que era polar.

¿"Que era polar"? ¿Y qué es lo que ella veía de malo en eso, qué es lo que yo debería ver? Polar, como todas esas tierras blancas prácticamente vírgenes, naturaleza en estado puro, explosión de luz. Su piel, sus abrazos, tiernos como los de osos polares. Kilómetros y kilómetros de agua en todas sus formas, vida, para ella y para mí. ¿Lo imagináis? Nosotros dos solos ante esa inmensidad, dueños de toda esa belleza. Seis meses de eterno día junto a ella, seis meses de continua noche a su lado.

-Pues bien... ayer te quería... pero hoy ya no.

Solo entonces sentí el hielo.

Marz

marz lo sabe

2008-12-22T21:10:00.004+01:00

El amor trastorna a los estudios y los estudios trastornan al amor. Tanto toman el uno del otro que finalmente acaban reemplazándose, y uno acaba dedicándose a hacer proyecto, demostración y tesis sobre esos ojillos dulces; y escribiendo versos y mandando flores a Bolzano el del teorema y Gauss el de las campanas.

Mik recibirá unos buenos y merecidos latigazos por su marcada ausencia de este blog.

Si si, leiste todas las cláusulas, ya sabías de que iba esto cuando te hiciste adepto. De acuerdo que has dado todos tus bienes para Galletas Dinosaurio New Era y que el dinero para la nave interplanetaria de salvacion nos lo sigues mandando, pero no es suficiente!

grandes villanos de la historia

2008-11-30T20:21:00.002+01:00

Durante mi ausencia he notado que Mik ha reafirmado reiteradamente su intención de dominar el mundo. Cada vez mas, Mik empieza a recordarme a Cerebro (de Pinky & Cerebro) y al Tentáculo Púrpura (de the day of the tentacle).

Compañeros catalanes y blogeros de mik, no le habeis notado un cráneo creciente? Cola de ratón? O que sus manos empiezan a tornarse moraditas y con ventosas?

Uno de tantos indicios de su metamorfosis.

Mientras todo su plan está gestando, aquí en la meseta el invierno se torna castizo. Los niños llevan los guantes cosidos al abrigo. Los perroflautas venden castañas en vez de pendientes y pulgas. Las cucarachas mueren de frío (la única forma que tienen las cucarachas de morir).

Ni los niños ni los perroflautas ni las cucarachas son conscientes del peligro que acecha a sus espaldas.

Os imaginais el mundo tiranizado por el nuevo líder? Un mundo en el que imperaría el pelo largo, los compositores de música y texto, los guitarristas, los zurdos, los amantes de la cerveza.

Y lo que es peor: los informáticos.

La solución a la dominación es sencilla: fuego. Fuego al planeta entero.

Mis voces dicen que es la solución para todo.

Marz

¿Marz?

2008-11-20T00:03:00.004+01:00

Marz está desaparecida.

Su PC reventó, dice con la boca pequeña.

Mik teclea código sin parar. Algunos consideran a la programación un arte. Él sigue prefiriendo sus cuatro actividades del apocalipsis: componer, interpretar, escribir y dibujar. Afortunadamente, aún quedan amigos que intentan animarte:

- Mira el lado bueno, un virus informático te puede ayudar a conquistar el mundo.

- Bien pensado Sergei, cuando llegue ese día te regalaré el país que prefieras.

Lo que no sabe es que yo me refiero al periódico. La hegemonía de mi mundo no será alterada, eso siempre acaba ayudando a los héroes épico-decadentes que puedan surgir.

Volviendo al tema principal de la entrada: Os ordeno que en vuestros blogs busquéis a Marz desesperadamente, sé que necesitais una de sus entradas. Lo veo en vuestros ojillos de querer.

Mik

vocación

2008-11-06T01:54:00.006+01:00

Mik lleva una semana entera estudiando.

No ha salido de casa mas que para ir a la academia, y cabe destacar que fue en Sábado y Domingo.

Mik se enfrenta mañana a uno de sus peores enemigos.

Los que le han visto estos días, que creen conocerlo bien, piensan que tiene esa barba de vagabundo por dejadez, por estar enfrascado en sus estudios.

Sin duda, se equivocan. Mik lleva esa barba porque es su seguro de vida para las dos batallas que tiene que librar estos próximos dias. Cuando llegue el exámen, y el profesor esté repartiendo las sentencias de muerte, confiado de su inminente victoria, y llegue a la altura de la mesa de Mik, nuestro joven protagonista se alzará, a lo que el profesor contestará (como él bien sabe):

- Comportése, esto es un exámen.

Y entonces Mik, mirando al profesor como si acabase de reparar en él, exclamará:

- ¿Exámen? ¡No! ¡Esto es Esparta! - Mientras pega una gran patada en el centro matemático del matemático pecho del profesor.

Entonces el profesor caerá por un hueco que no había existido hasta ese mismo instante, y se encontrará acompañado de Humpty Dumpty y del coyote. Es posible que esta vez sea el profesor quien se rompa el culo en la caída. A Mik ya no le importa y sabe que a Colón aún menos, pero a Mik tampoco le importa Colón, así que tal figura histórica no pinta nada en este relato.

Entonces liderará a sus compañeros liberados, para enfrentarse al resto de profesores y liberarse de su yugo opresor. Seguramente caerá en el intento, pero sabe cual es la alternativa, pues la ha intentado varias veces:

Llorar desconsoladamente mientras reconoce que no entiende ni que le están preguntando. Gritar que se ha equivocado de carrera, preguntar si de verdad esa es la clase donde se hace su exámen, y si no cabe ninguna posibilidad de que esté haciendo un exámen que no le toca hasta dentro de 3 años.

Y por supuesto, admitirá que él queria estudiar nigromancia, crear un ejército de muertos vivientes, y presentarlo a las elecciones.

Eso sí es vocación.

Mik

controversia acerca de un huevo intrépido

2008-10-22T22:29:00.004+02:00

Marz

Humpty Dumpty era un feliz proletario de clase media-baja que soñaba con colonizar nuevas tierras. No estaba cansado de los muros, adoraba los muros! Pero una tarde se subió accidentalmente al Empire State confundiéndolo con un terreno llano. Cuando se dio cuenta, primero rió.

-Qué divertido es subirse al Empire State y emborracharse! –decía Humpty Dumpty jarra en mano, mientras bailaba sobre la cornisa.

-“Baja de ahí Humpty Dumpty!”- oyó una voz, pero no veía de quién procedía. –“Baja de ahí Humpty Dumpty!” -Se oía tan bajito…

Entonces se asomó para buscarla. Y fue cuando el peso de la jarra y del sombrero gracioso que llevaba (no lo he dicho? Llevaba un sombrero gracioso) le empujaron a él y a su quebradiza cáscara hacia el vacío.

Humpty Dumpty igual no se hubiera asomado de haber reconocido su propia voz avisándose del peligro. Pero ya era tarde, sigue cayendo…

Os dais cuenta de la pérdida? Si Humpty Dumpty solamente se hubiese dado un pequeño golpe en el trasero, hubiese quedado vertical, y habría ayudado a Colón a dejar en ridículo a los sabios de su tiempo.

Por el contrario, ese infinito salto al vacío fruto de su error echa por tierra todas las teorías de Colón (recurramos a la bibliografía: “Colón se echaba un farol”) .

Tremenda caida ofrece, por otro lado, bastante tiempo que matar, el cual Humpty emplea discutiendo acerca de filosofía y literatura con el coyote, que también con bastante frecuencia suele verse envuelto en situaciones de esta tesitura. Realmente no pienso que el coyote esté aún para esos trotes, pero ese es un tema que no voy a abordar.

Os aseguro que las primeras líneas de este cuento tenían moraleja.

palabras clave, toma dos.

2008-10-15T22:14:00.010+02:00

Al final, Pau consiguió convencerme para que le acompañase a aquel concierto. No recuerdo que argumentos expuso para conseguir arrastrarme allí. Creo que el uso de palabras clave como amigas, cerveza, gratis, consiguieron activar cierto resorte que yo (y solo yo) poseo en el cerebro.

Tras el concierto, decidí abofetearle por sorpresa, teniendo en cuenta que me habia engañado con palabras clave que ni ví, ni sentí, ni saboreé. Así, acabamos en un banco de un parque sin iluminación, con un paisaje algo post-apocalíptico, con un par de litros de cerveza y hablando de nuestras vidas y experiencias como músicos. Le comenté mi transformación como guitarrista, el hecho de haber encontrado un mundo más allá del que vivía y de la encrucijada en la que me encontraba, a lo que él oportunamente apuntó:

- ¡Has sufrido una metamorfosis!

Sorprendido, a la par que golpeado por estas cuatro palabras, no pude hacer mas que abofetearle de nuevo, y esta vez escupirle a la cara, para mayor enfasis en mi próxima frase.

- ¡Maldito bastardo! Gregory Samsa se convirtió en un ser despreciable, ¡yo ahora soy un semidiós! - Tras lo que me desgarré la camisa, y mostré mi torso lleno de cicatrices, con corcheas y demás figuras musicales clavadas, en heridas aun sangrantes. -

O bien, podría ser que bebiésemos, hablásemos calmadamente mientras nos manteníamos las miradas, e intentásemos emborracharnos el uno al otro, para posteriormente robarnos las carteras.

Ninguno de los dos lo consiguió.

Mik.

marz merienda a veces

2008-10-13T15:26:00.006+02:00

y sin embargo, se mueve

2008-10-04T23:42:00.002+02:00

Marz

Era tarde de café. Los restos de los culos de las tazas de lo que fue café hacía casi media hora se enfriaban mientras destruíamos servilletas en su interior. Tú le dabas vueltas a un avión de papel mientras hablábamos de no me acuerdo qué cosa.

-Pero a ver, he desarrollado una teoría…-dejamos el tema para atender esa sorpresa-. Si la tierra gira en sentido América-Europa, me explico? –asentimos con síes, movimientos de cabeza y ahams-, yendo de Europa a América deberías tardar menos porque el movimiento de la tierra ataja el recorrido que tiene que hacer el avión –moviste un puño como si fuese la tierra y un dedo de la otra mano sobre él, en sentido contrario-.

-… pero si el avión va de América a Europa, fijaros que la tierra putea al avión! Eh? Veis?- y con el movimiento de puño/dedo nos demostraste cómo la tierra hacía andar al avión por el mismo punto casi continuamente-. Y entonces en ese sentido del viaje… el avión tendría que tardar más! O no?

Tras el alucinamiento inicial, rebatimos tu teoría con nuestros más y nuestros menos de la física del bachillerato, aunque nada te convencía del todo. Ella lo terminó de chafar:

“El avión va metido en el movimiento de la tierra. O que te crees? Es como tú andando en un tren en marcha. Tú piensas que el ser humano podría construir un avión que corriese más que la tierra?”

El argumento pareció convencerte. Entonces te callaste y seguiste armando con las cosas que había sobre la mesa.

-Pero lo que no me podéis negar es que el caballo de oros es gay.

Y como a todos nos pareció cierto, continuamos hablando de otra cosa. Música, creo.

Título para un principio

2008-09-30T22:54:00.002+02:00

Nombre para una galleta.

Martha y Mik decidieron embarcarse en tal aventura una tormentosa noche de dolor de cabeza para ambos, tras hablar de hombres que se levantan cucarachas y demás conversaciones profundas. Profundamente absurdas.

Tras navegar en profundos mares de nombres de blog, llegamos a la isla desierta de la creacion de cuenta y ahora toca la tan ardua tarea de decorarla.

Así que paciencia, las galletas están en el horno y el Dino Master está preparando el té.

Mik